Bem, isso é irônico....

- AFINAL, QUAL O PROBLEMA COMIGO? – Ele gritou enquanto se envergava para trás na cadeira giratória enquanto se descabelava.





Olhou para a tela do computador: Um parágrafo pela metade. Como tudo aquilo que ele vinha fazendo nos últimos meses: Pela metade. Faltava-lhe inspiração e motivação para escrever qualquer história. Nada era bom o suficiente. Qualquer coisa que fosse digitada teria um desenvolvimento cheio de buracos, uma narrativa incompleta, um ritmo fraco.




- Eu não vou a lugar nenhum assim... – resmungou encurvado na escrivaninha, com os cabelos longos jogados na cara – Hrhm! Grmpf! – girou e meteu indicador no estabilizador, apagando a máquina, que estava desprevenida




- Vou dar uma volta, esse quarto tá me sufocando! – vestiu a camisa de manga comprida e colocou as chaves no bolso. Chamou o elevador e encarou o número luminoso: 6. Dez segundos depois, 6. Vinte segundo depois, 6. Trinta segundos depois.... – PUTA QUE O PARIU! – Foi pelo corredor à direita e desceu pelas escadas.




Ele e sua mania de falar sozinho ficavam mais calmos quando passeavam no tempo nublado. Fazia um frio amigável e as copas das árvores, acima da sua cabeça chiavam pelo vento suave. Em sua cabeça, nada de muito especial. Só queria escrever uma historinha legal, que o deixasse satisfeito, que pudesse entreter alguém em um sábado chuvoso, mas uma parede de concreto tinha sido colocada em algum local da área criativa do seu córtex, impedindo-o de conseguir desenvolver qualquer idéia simples que fosse. Chegava um ponto, ao reler o texto pele enésima vez, que simplesmente nada mais saía